Bière

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31 août 2012 par gregoirepolet

Il boit une bière. Mais ça n’a plus du tout le même goût depuis qu’il sait qu’il est alcoolique. Avant, elle avait le goût de la joie, ou au moins d’un semblant de joie, ou d’une tentative de joie, c’était déjà pas mal, honorable. Elle a le goût, maintenant, de la tristesse, de l’échec, de la maladie. Aussi asservissant qu’un médicament, aussi nocif qu’un microbe, c’est le remède qui fait du mal. Dommage, quand même. Le monde n’est pas bien fait. Pour ça. Pour d’autres choses.

— On ne change rien à ta vie, d’accord? Simplement, tout ce que tu trouvais bien, normal, enfin, ta vie, à partir de maintenant, c’est moche. Officiellement.

C’est un peu comme si on lui avait dit ça. Tu vas au café, c’était normal, maintenant c’est moche ; tu commandes une bière, avant c’était normal, maintenant c’est moche. Le mot lui-même, une bière, est un truc qui t’humilie. Dans le son , central, tu sens comme une déchirure, comme une grimace, une bouche qui s’ouvre pour te railler.

Mais il n’y a pas de vie sans ça, alors tu continues. Mais la consolation n’est plus consolante, elle est aggravante. Une étape, finalement. Sans doute inévitable. Il faut assumer.

Alors il est là, la main sur le zinc et un nœud dans l’estomac, attendant que le serveur s’approche. C’est un long comptoir, dans un grand local à la mode, il a ses habitudes ici. Le serveur sert une jeune fille, jolie, qui prend un café. Tout le monde commande au comptoir, ici, c’est la règle. Puis une autre jeune fille, puis un type, puis une nana, et maintenant c’est lui. Il s’est dit, je vais prendre un café, je vais prendre un café, je vais prendre un café.

— Une bière. Bah.

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